Tiempos raros

Los días y los meses y los años que me costó hacerme unas rutinas, unos ritmos que le dieran a mi vida española (mallorquina, sí, ya sé que no es lo mismo) una apariencia de normalidad, se desmoronaron en poco tiempo. Ahora tendrá que ser otra vez un trabajo de paso por paso, de ir viendo cómo recomponer los pedacitos. Desde diciembre para acá todo fue tratar de hacerle frente a la amenaza de un viaje inevitable. Volver a Buenos Aires no era esta vez ni un paseo ni siquiera una vuelta al refugio de los afectos, sino un viaje al dolor y al llanto, inevitables.
Ya fui, ya volví, y el dolor y el llanto fueron tal como los imaginé. Y en absoluta soledad. Que después de todo es como deben pasarse siempre los dolores y los llantos. No hay ni consuelo ni amparo ni mano en la espalda. Los tormentos son, y deben ser, privados.
Quienes hubieran podido, y debido, acompañarme, no estaban disponibles. La vida de cada uno tiene sus tiempos y sus cosas. Sus dramas personales, y sus ocupaciones y sus deberes y sus placeres. La mía también, aunque a veces no parezca.

Así que pasé dos semanas en una ciudad que se me va convirtiendo cada vez en "un plano de mis amarguras y fracasos". Así debe ser. Las despedidas son amargas, y a veces hasta ásperas.

Pero sirven también para ir poniendo a cada quien en su lugar.
Debí haber aunque sea llamado por teléfono a gente a la que quiero mucho y a la que hubiera querido ver. Hice todo lo posible por no perturbar la vida de nadie. No sé si lo logré. Quizás la próxima vez deberé viajar sin siquiera avisar, por lo menos hasta que esta etapa de viajes para el dolor se acabe.