Flashes de la primera vuelta a Buenos Aires
Como ráfagas de un sueño que vuelve a aparecer han quedado imágenes que no filmé ni siquiera fotografié: un mediodía de sol sentada en la vereda de un bar en la 9 de Julio y casi Santa Fe, mirando pasar la gente mientras me tomo un café riquísimo.
Una mañana de furia en que acabé llorando de rabia en la puerta de un kiosco maldito enfrente de Tribunales, con la multitud de señores trajeados y señoras de tacos altísimos que me camina por al lado; nadie parece verme pero hay uno, un señor muy compuesto que se me queda mirando (¿Y qué mirás, pelotudo? ¿nunca viste una mina llorando?, pienso; pero no digo, claro. Estoy demasiado civilizada para ir por la vida diciendo lo que pienso). El tipo no puede ser más porteño: "tranquila, preciosa; todo pasa, esto también", me dice mientras me roza apenas la mejilla con la punta de los dedos.
En el patio de la única escuela a la que fui me encuentro con mis compañeras, algunas de mis buenas y viejas amigas de infancia, y nos miramos y nos reconocemos; no necesitamos muchas explicaciones, o tal vez sí.
Sentadas en la barra de un bar cualquiera del mercado del puerto de Montevideo nos tomamos con la Oriental un medio y medio mientras nos cantan Naranjo en flor al son de una guitarra, y por un segundo arañamos la perfecta felicidad.
Diálogo entre un empleado de Migraciones uruguayo y yo en el puerto de Colonia:
Él: -¿usted es argentina? (el ferry acaba de llegar de Buenos Aires; seguramente el 80 % de los viajeros somos argentinos; me sorprende que me pregunte en ese tono solemne, como si fuera una película de espías,o me estuviera preguntando si soy marciana)
Yo: Yo sí, argentinísima. ¿Y usted?
Él: No, yo no.
Yo: Y bueno; qué va a hacer!
Él: Sí, claro, qué va a hacer! Bienvenida, y que pase bien (y habrá otro lugar en el mundo en el que lo digan así, sin el pronombre?)
Me quedo pensando que no podemos ser más idénticos; que no debe de haber en el mundo otro caso de dos países separados por un río ancho como un océano que sean tan iguales.
Una mañana de furia en que acabé llorando de rabia en la puerta de un kiosco maldito enfrente de Tribunales, con la multitud de señores trajeados y señoras de tacos altísimos que me camina por al lado; nadie parece verme pero hay uno, un señor muy compuesto que se me queda mirando (¿Y qué mirás, pelotudo? ¿nunca viste una mina llorando?, pienso; pero no digo, claro. Estoy demasiado civilizada para ir por la vida diciendo lo que pienso). El tipo no puede ser más porteño: "tranquila, preciosa; todo pasa, esto también", me dice mientras me roza apenas la mejilla con la punta de los dedos.
En el patio de la única escuela a la que fui me encuentro con mis compañeras, algunas de mis buenas y viejas amigas de infancia, y nos miramos y nos reconocemos; no necesitamos muchas explicaciones, o tal vez sí.
Sentadas en la barra de un bar cualquiera del mercado del puerto de Montevideo nos tomamos con la Oriental un medio y medio mientras nos cantan Naranjo en flor al son de una guitarra, y por un segundo arañamos la perfecta felicidad.
Diálogo entre un empleado de Migraciones uruguayo y yo en el puerto de Colonia:
Él: -¿usted es argentina? (el ferry acaba de llegar de Buenos Aires; seguramente el 80 % de los viajeros somos argentinos; me sorprende que me pregunte en ese tono solemne, como si fuera una película de espías,o me estuviera preguntando si soy marciana)
Yo: Yo sí, argentinísima. ¿Y usted?
Él: No, yo no.
Yo: Y bueno; qué va a hacer!
Él: Sí, claro, qué va a hacer! Bienvenida, y que pase bien (y habrá otro lugar en el mundo en el que lo digan así, sin el pronombre?)
Me quedo pensando que no podemos ser más idénticos; que no debe de haber en el mundo otro caso de dos países separados por un río ancho como un océano que sean tan iguales.
posted by albertiyele | 21:15
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