La voluntad

Aquí llegó formalmente el verano, aunque las celebraciones, los festejos del tiempo de bonanza que son muy antiguos en la humanidad, digamos de cuando no había más luz que la del sol y en conseguir abrigo y calor se iba la mitad de la vida que además era cortísima, y la supervivencia dependía casi nada más que de lo que cada cual consiguiera llevarse a la boca, llegarán al Mediterráneo el sábado, en las iluminadas fiestas de San Juan. Y desde hace ya unos días hace un calor de agobio, de gota cayendo lenta y húmeda por la espalda. Y pasan en la isla cosas raras; para mí raras, claro. Sucede que el cielo está como manchado, como nublado pero sin nubes, como oscurecido por un polvo extraño; y corre un viento que arde, que da miedo, que es como el aliento furioso y ardiente de uno de esos dragones que adornan tantas fachadas y tantas plazas y tantos relojes de sol de Mallorca. Y me vengo a enterar que esto que a mí me parece polvo raro, nube oscura, aliento de fantástico dragón, es viento del Africa, que trae arena del Sahara; y que ese polvo negro que limpio del dintel de las ventanas, de los vidrios, de la mesa y las sillas y la baranda del balcón, no es tierra, no; ni hollín tampoco. Es arena, misteriosa, negra arena del desierto africano.
Pero no era de esa voluntad que quería hablarles, sino de otra voluntad que yo conozco desde hace ya muchos años y me sigue admirando como el primer día. Así que ahora, con todo y este calor de fuego, me daré una ducha, me pondré lo más liviano que encuentre, y me iré silbando bajito hasta el Corte Inglés a comprar una botella de champagne del bueno, que un día es un día. Y lo pondré a refrescar para poder tomarlo esta noche, para celebrar la voluntad.
Brindaré, brindaremos, y muchos de ustedes estarán aquí, con nosotros.